Imaginaros el momento de la muerte sólo como una puerta en la que pone "entrada" en lugar de poner "salida", que es como nosotros la hemos concebido siempre.

"Entrada".

¿Entrada a qué? A lo desconocido, es cierto, pero a lo inmenso, a lo importante, a lo que vale la pena, también. A la gran respuesta definitiva.

Detrás de esa puerta con el cartel de "entrada"... ¿que se esconde? No lo sabemos a ciencia cierta de forma científica. Pero, en lo más profundo de nosotros mismos, algo nos dice que Dios tiene que existir, y, en consecuencia, aunque no entendamos cómo ni porque, algo nos dice que la vida tiene que tener un sentido trascendente, algo nos hace sospechar que todo tiene una explicación (porque sino la vida sería el mayor de los sarcasmos)... por todo ello, e incluso por la más elemental lógica, intuimos que detrás está el Cielo, o el Paraíso, o el Reino, o lo Inmenso, o lo Absoluto... llamadle como queráis.

¿O no es verdad que en algún rincón de nosotros mismos, en lo más hondo, hay un atisbo de eso, por pequeño que sea? No hablo de ninguna creencia definida, ateos y no creyentes en general... hablo de una mínima duda. No entendéis... luego lo negáis. Pero en el fondo... si alguna vez conseguís hacer el suficiente silencio a vuestro alrededor, en vuestra vida, como para poneros a pensar seriamente en todo ello... esa formulación tan sumamente simple  de "una creación sin creador y que no lleva a ninguna parte" no creo que os satisfaga lo más mínimo.

"Tú no me buscarías si no me hubieses encontrado, dice el Dios de Pascal. No me matarías si no me sintieses vivir, dice el Dios de los ateos" (Giovanni Papini, en "La escala de Jacob"

Pero, siguiendo con nuestro tema... ese cartel en la puerta de la muerte debe de poner "entrada" porque hablando del camino de la vida, ese con tantas piedras y cuesta arriba, no puede ser que lo importante sea lo que dejamos atrás, lo importante tiene que ser lo que viene luego. Si no, la propia existencia humana sería un sin sentido en donde habríamos alternado momentos felices con momentos dolorosos sin que ni unos ni otros nos hubieran servido para nada. ¡Que triste... que pérdida de tiempo y de esfuerzos... que "porque" tan absurdo!... Toda nuestra historia: los buenos momentos y los sinsabores, lo feliz y lo triste, todo el amor dado y recibido... todo... echado por la borda.

Pasamos por la vida como quien camina tambaleándose por uno de esos pasajes de la selva hechos con lianas: una para los pies, una o dos para las manos. Sólo teniendo constantemente presente que hay un "otro lado", firme y seguro, llegamos sin peligro a su término. Si en lugar de ello sólo fijamos nuestra atención en la inestabilidad de la liana en la que nos encontramos, todo se mueve, llega la zozobra y el peligro de caer. Por ello, aplicando el ejemplo al tema del que hablamos, sólo si tenemos siempre presente ese final firme y seguro, veremos la muerte, la que Dios escoge y decide, con esperanza.

La vida no es un camino alfombrado de flores... lo sabemos todos. Pero ¿Os podéis imaginar, ni por un momento, que después aun fuera peor?

Por eso sería demasiado cruel que esa puerta que es la muerte no pusiera "entrada". Después de un túnel, después de lo oscuro, angosto y lleno de piedras, tiene que venir algo mejor, no algo peor, porque no tendría ninguna lógica, sería algo sin sentido alguno. No puedo creer en esa posibilidad. Y no es concebible que ese lugar de llegada sea peor que esta vida terrena, si le hemos dejado a Dios decir la última palabra. De un sitio así se saldría. Lo contrario no sería digno de Dios.

Y Él al otro lado. Con su enorme carga de misericordia y piedad. Porque fue quien nos hizo y sabe perfectamente de qué material. Por ello, sería muy triste que nuestras imperfecciones, aquellas contra las que luchamos y que quisimos superar con mayor o menor acierto, nos condenaran a no verle nunca y a no disfrutar del paraíso prometido. En consecuencia, su misericordia tiene que ser inmensa. Porque sabe perfectamente cómo somos y de qué estamos hechos.

Listo para valorar lo bueno que hayamos hecho, aunque sea poco. Dispuesto a olvidar lo malo. Hay un proverbio judío que cuenta que los humanos estamos unidos a Dios por un hilo. Cuando fallamos, ese hilo se rompe. Sin embargo, cuando le pedimos perdón por ello, Dios mismo se agacha, hace un nudo con los dos cabos del hilo cortado y repara la "conexión". Dice también el proverbio que así, de falta en perdón, nos acercamos más a Dios, porque la distancia se va acortando. Y es que darse cuenta de la falta y pedir perdón por ella es pedagógico. Y así Dios cumple en nosotros el rol que más le gusta llevar a cabo: ejercer su misericordia, su amor.

¡Ah, si pudiéramos ver las cosas desde lo inmenso! ¡Ver nuestra existencia terrena desde la plenitud de la otra! Nos haría sonreir la importancia excesiva que dimos a las cosas materiales -que se quedaron todas allí, en la otra orilla-. Nos haría sonreir el celo que pusimos en ganar dinero o divertirnos, o lo mal que aceptamos el sufrimiento y los sinsabores de la vida.

San Agustín habla así de esta óptica inversa "mas allá-tierra":

"La muerte no es nada. Yo sólo estoy al otro lado. Yo soy yo. Tú eres tú. Lo que nosotros éramos el uno para el otro lo somos siempre. Dame el nombre que siempre me has dado. Háblame como siempre lo has hecho. No hagas servir un tono diferente. No tomes un aire solemne o triste. Continua riendo de lo que nos hacía reír juntos. Reza, sonríe, piensa en mí, reza conmigo. Que mi nombre sea pronunciado en casa como siempre lo ha sido, sin ningún énfasis, sin sombra. La vida significa lo que siempre ha significado, es lo que siempre ha sido: el hilo no se ha roto. ¿Por qué tendría que estar fuera de tu pensamiento? ¿Sólo por qué estoy fuera de tus ojos? No estoy lejos, estoy exactamente al otro lado del camino. ¿Ves? Todo está bien. Volverás a encontrar mi corazón, volverás a encontrar en él las ternuras purificadas. Seca tus lágrimas y no llores si me amas"  (San Agustín, eminente teólogo cristiano del Siglo IV) 

A fin de cuentas, la muerte sólo es un tránsito.

"Morir sólo es morir. Morir se acaba" (José Luis Martín Descalzo. Escritor -narrativa, ensayo, teatro y poesía- y sacerdote)

Seguimos "estando" aunque en otra dimensión. Seguimos "siendo".

"Estoy de pie, en la orilla de la playa.

Un barco de vela pasa llevado por la suave brisa de la mañana, y se va mar adentro, hacia el océano.

Heraldo de la belleza, heraldo de la vida.

Yo lo sigo con la mirada hasta que desaparece en el horizonte.

Alguien, a mi lado, dice: `¡Ya se ha ido!´

¿Se ha ido? ¿Adonde?

Se ha ido de mi mirada, nada más.

Su palo sigue con la misma altura, su cavidad tiene la misma fuerza para llevar la carga humana, su desaparición total de mi vista está en mí, no en él.

Y justo en el momento en que alguien a mi lado dice: `Ya se ha ido´, hay otros que, viéndolo apuntar en el horizonte y que va hacia ellos, exclaman con alegría: `¡Ya es aquí!´

Es eso la muerte". (Anónimo)

Cuando quiera Dios que nos topemos con ella no le pongamos reparos. Viniendo de Él no será nunca en mal momento. Dios nos quiere demasiado para llamarnos inoportunamente. Un eminente confesor, hombre muy espiritual y docto, me contaba que a través de su larguísima experiencia en el acompañamiento de las personas había llegado al convencimiento de que Dios nos llama a la vida eterna en el mejor de los momentos. En el más adecuado. Aunque posiblemente, muchas veces -diría yo-, sólo con una visión en perspectiva (normalmente desde el exterior del entorno más íntimo del difunto y desde una suficiente lejanía en el tiempo) se comprenda.

Al fin y al cabo, nada es en vano, el Amor divino todo lo recicla:

"La muerte es tal vez eso: firmar su vida, al final, sin estar conforme con ella, pero con la certeza de que nada ha sido en vano y que, en sus más mínimos detalles, todos los acontecimientos, incluso los pecados, tenían un reverso desde el cual nos trabajaba Dios. Y que el Terror, la Pena, el Espanto y la Ansiedad no fueron sino máscaras con las que el Gran Esperado, el Gran Presente se vestía, para visitarnos cada día, tornarnos finalmente apacibles y transformarnos a su imagen para poder ser recibidos por el" (Agustí Altisent, monje cisterciense)

Lo dicho, una puerta donde no pone "salida" sino "entrada", o si os parece mejor esa otra definición:

"La muerte es, simplemente, como apagar una vela porque ya es de día" (Anónimo)

Pero eso si, dignos de ser recibidos por Dios, para poder ver amanecer ese día en total plenitud... cuando Él quiera.

Ver también: La respuesta al Más allá

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